Lara's Blog

Hace tiempo que no aparezco por aquí. Tengo muchas excusas, pueden escoger ustedes mismos, pero eso ya lo contaré otro día.

Hoy llego un poco tarde, como casi siempre, pero quería hablar de uno de los acontecimientos sociales más importantes de los últimos… muchos años. Más o menos casi tantos como yo.

Cuando leo o escucho a algunos individuos preguntarse a quien representan los perroflautas asentados en las plazas españolas, siempre me viene el mismo pensamiento a la cabeza.

Muchísimas parejas españolas no pueden tener hijos. Quisieran, pero no pueden.  Da miedo coger una baja en el trabajo porque el horno no está para bollos. A ver quien es el valiente que pide una jornada reducida. Las guarderías cuestan un ojo de la cara. Los abuelos no están para cuidar a los críos, entre otras cosas porque probablemente les hayan alargado la edad de jubilación, entre otros conflictos porque, justamente, los españoles tenemos menos hijos de los que deberíamos para que puedan soportar los gastos de la seguridad social cuando lleguen a la edad de trabajar.

Los niños reciben una educación de vergüenza. La mayoría son educados por las consolas wii y por la televisión mientras sus padres trabajan de 9 a 19 o se rebanan los sesos haciendo cuentas para llegar a final de mes.

Muchos jóvenes tienen asumido que, sin importar la cantidad de carreras que tengan (dato interesante, sale más caro estudiar una segunda carrera en España, como aquel que dice, se penaliza al que quiere saber demasiado dejándolo sin las becas y ayudas que ofrecen para la primera carrera), lo más natural es que acaben trabajando en un bodrio de empresa, con un contrato por obra y servicio, con un sueldo de risa y unas condiciones de llanto.

Los que llamaremos adultos, se encuentran como decía antes sin la posibilidad de tener hijos, viviendo con una hipoteca que no pueden pagar o con un alquiler abusivo mientras montones de casas permanecen vacías en el vecindario, en ocasiones porque han echado a los dueños por impago después de que los hayan despedido de sus tristes trabajos gracias a los contratos de obra y servicio y otras lindezas.

Los que quieren poner un negocio no consiguen créditos, los que intentan ser autónomos solo lo intentan, después de pagar los IVA se tienen que atiborrar de prozac y tranquimazín. Como no hay genéricos tienen que pagar el precio completo.

Los adultos más maduros se encuentran sin trabajo después de llevar toda su vida trabajando. Esperen que repito. Después de trabajar toda su vida resulta que su jubilación corre peligro. Imposible encontrar trabajo porque no hay empresarios que puedan crear empleo, y los pocos trabajos que hay disponibles ya están ocupados por los jóvenes con dos carreras y un master que tienen suerte si pueden llamarse a si mismos becarios.

Los mayores que han llegado a la (sarcásticamente conocida, estoy segura) edad dorada, no llegan a final de mes. De nuevo, esas personas que han trabajado desde su adolescencia ahora tienen que contar las monedas en la cola del supermercado.

La crisis ha hecho mucho daño en todo el mundo, ha pasado lo que tenía que pasar. Unos pocos han robado mucho, los demás nos hemos dejado robar encantados de la vida por un sistema claramente deficiente, y nuestros representantes han sido demasiado estúpidos o demasiado ladrones, incompetentes sería el mejor adjetivo, para prevenir y luego afrontar la situación.

Pero las cosas llevan mucho tiempo funcionando mal (desde antes de la famosa crisis) sin que nadie levante la voz más que para pedir otra cerveza. Cuando imaginamos cómo podríamos ser y vemos cómo somos, pasa lo que pasa. Y lo que pasa es que la gente se ha cansado, esta vez de verdad.

Los perroflautas de las plazas, como los llaman los listillos, nos representan a todos. A todos. A los niños que no pasan suficiente tiempo con sus padres y reciben una educación absolutamente lamentable. A los jóvenes que han perdido la esperanza en un futuro mejor. A los adultos que estaban convencidos que las peores batallas económicas y laborales de su juventud habían pasado a la historia. A los mayores que no pueden disfrutar de la tranquilidad después de haber luchado toda la vida. Nos representan a todos. Y si por primera vez me siento realmente orgullosa de este país desastroso, es sin lugar a dudas, gracias a ellos.  Porque hay gente que lucha esa guerra entre el quiero y el puedo. Porque hay gente que se acuerda que la sociedad no es un extraño al que hay que dar explicaciones o que nos impone ciertas normas, la sociedad somos nosotros, no el cabeza de turco al que van a parar las culpas y reclamaciones. Porque tenemos derecho a sentirnos representados entre la clase política, y eso no sucede porque votemos cada cuatro años, sino porque los que hemos votado (y los que no hemos votado) nos escuchen.

La democracia no es un regalo. Tantos murieron intentando defenderla, tantos lucharon por ella, y sacrificaron lo que la mayoría de nosotros no podemos más que imaginar. Ahora que disfrutamos de ella, debemos cuidarla. Es nuestra absoluta obligación como ciudadanos no dejar que se convierta en una burla de lo que debería ser. El poder es del pueblo, nosotros somos el pueblo, tenemos derechos fundamentales, tenemos dignidad y lo más importante, tenemos razón.

Que no decaiga.

Cuando somos críos somos un tanto salvajes. Por lo menos antes lo éramos, no estoy muy puesta en temas infantiles actuales pero parece que los enanos de ahora queman su energía con la wii en lugar de con el clásico churromediamanga.

Recuerdo un juego particularmente salvaje, si tenía nombre no lo recuerdo, que consistía básicamente en hacer un pasillo humano por el que un pobre desgraciado tenía que pasar soportando estoicamente una lluvia de sopapos y collejas que aterrizaban donde podían con más o menos fortuna.

Como los tiempos parece que van a mejor, ahora existe la protección del menor que impide que nadie reciba palizas, imagino, sean consentidas o no. Sin embargo, ahora que lo veo en retrospectiva, me parece que el juego en cuestión era un excelente entrenamiento para lo que se nos avecinaba a todos, de nuevo, a unos con más fortuna que a otros.

La lluvia de tortas empieza en el patio del colegio, pero es una de esas constantes  tan fiables como la gravitación o la velocidad de la luz. Cada rechazo, cada fracaso, cada No con la se que encuentra uno por el camino en una colleja más o menos fuerte y que duele con más o menos intensidad, según la sensibilidad del punto en que te dan.

También es cierto que uno se acostumbra y aprende a no tomárselo de forma personal. Mal iríamos si no. Y en los momentos post-fracaso se tiende al misticismo, y tal que aquel, se pregunta uno ¿Por qué?

Sabios e ignorantes por igual se han hecho la misma pregunta a lo largo de los siglos. ¿Cuál es el sentido de la vida? ¿Qué hago yo aquí? ¿A dónde voy? Grandes cerebros y grandes espíritus han intentado dar una respuesta digna, pero de todos yo me quedo con el grandísimo Warren Sánchez:

Versículo… ‘x’ ‘x’ ‘v’… dice así: Habiéndosele presentado un pobre hombre presa de la confusión y habiéndole preguntado a Warren: “Hermano, ¿cuál es el verdadero sentido de la vida?” Warren respondiole: “El sentido de la vida te lo diré en tres palabras: Yo qué sé”.

Analicemos la frase.